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1 - 2 - 3 - 4 - 5 - tavola degli elementi 2007-2008 - poesia del citofono - 6 - doppie punte - il cuore dei cani

Cuore mio
scrivo questi pochi appunti prima di farmi una sega
adesso che sono tornato a casa
nel caldo di placenta di San Giovanni a Teduccio
all’interno 23 della scala c
respirando a polmoni divaricati
lungo la strada che sa di piscio di cane e di fiato di poveri.

Guido su questo schifo di strada
lasciandomi superare dalle api piaggio e da un furgone rosso pieno di terreno
e certi tossici vestiti per bene
col cappello della nike
camminano a ridosso della linea bianca laterale sulla tangenziale
scansando i cani che invece la linea bianca non l’hanno tenuta presente.

Il programma radiofonico a diffusione nazionale
che adesso ascolto
spiega certe cose di oroscopi e congiunzioni astrali da non sottovalutare
e forse è proprio per questo
che adesso io
guido alle sette e venti del mattino
tornando a casa
nella direzione contraria al resto della gente.

In questo appartamento vuoto
arredato solo di un ventilatore di media grandezza
mi conto le dita dei piedi
e sogno un condizionatore d’aria
e uno spazzolino nuovo
e di nuovo la casa piena di assorbenti interni
come appena due settimane fa
che aspettavo seduto vicino al citofono
la scarica degli elettroni lungo il filo
e io che dicevo chi è e tu che dicevi io.

Prenderò un aulin per dimenticarmi di questa merda di mattina
di capelli che cadono nel lavandino e di occhiaie
di dentifricio solidificato nel tubetto
e di magliette sudate e di piedi incompleti
di soli cinque dita
cadauno
che non garantiscono più equilibrio.

Volevo scriverti un messaggio col telefono dell’ipercoop che mi dicesti di comprare caso mai ti sentivi male di notte    e dovevi chiamarmi d’urgenza, d’emergenza, d’emorragia di lacrime e di sigarette e di filo interdentale e di kebab

(tre euro e cinquanta, senza cipolla, molto tzatziki).

E adesso io che ho superato piazza Bellini,

sulla salita ho lasciato dietro una vecchia trainante un carrello della spesa ipertropico di buste di latte metaforico  di cibazione priva di canini e molari, tutta lingua e palato,

e ho visto un paio di ricchioni seduti che parlavano di fenomeni atmosferici del nord, lontani galassie piovose che tanto noi a Napoli ce ne passa per il cazzo e certe femmine con le tute e le suole legnose sul pavimento sconnesso disconnesso si spostano nervose con il fiato di marlboro rosse, 

e vini economici, 

e adesso che sto provando a usare le parole in forma comprensibile per un software telefonico, per farmi apprezzare come mi era riuscito con certi giornali,

mi viene in mente che non ho mai avuto un telefilm preferito nè una marca preferita di cereali, ma solo incroci, curve, semafori, cartelloni della pubblicità in una mia personale geometria euclidea di delimitati contorni, angoli di vie, buche, paletti

e la paura che non si alza il cazzo e la morte che comincia proprio in mezzo alle mie cosce, la morte precisa geografica satellitare che si annida nel mio canaletto urinario e che comincia da là a mangiarsi il mondo, mantide sdentata,    sposa fedele ipocondriaca bipolare narcolessica liquirizia

affondo la faccia nei lavori per una metropolitana che collega debiti e suicidi di una città piena degli uni ma poco degli altri, e decido di penetrarti con le parole, di ingravidarti con soluzioni grammaticali piene di sperma e fare il giochetto del filo molle che resta teso in mezzo alle due falangi.

Conto i cani e i piccioni di proprietà del comune come loro contano noi di proprietà dell’azienda della metropolitana che non vede l’ora di sganciarci nel retto caldo di terreno di scale mobili e corrimano, ascensori, nelle fondamenta umide della fica suburbana. Mi siedo da una parte e ti scrivo.

#3

Femmina siderurgica con il cuore di ferro,
t’attacco e m’attacco a te,
come calamita a porta di frigorifero.
 

Le 4 e 52 fuori il centro direzionale,
ho i capelli legati male, l’odore di epidermide della mia fica di 28 anni acido di adipe residui di colluttorio e immagini intraretina di denti approssimativi e imperfezioni dermiche del mento e aliti di cazzo e di fica umori incastrati sotto le gengive da rimuovere con chirurgica accondiscendenza. Sono in un bar con gli adesivi delle marche di birra e i ventilatori che preparo un euro e ottanta (tre monete da cinquanta e ne cerco una da trenta) per il cappuccino e il cornetto da mischiare agli umori gengivali, per avere un cornetto gusto fica e non ho ingoiato da quando ho preso la tangenziale di linee bianche e di catarifrangenti per masticarti e digerirti e metabolizzarti e pisciarti. Nel bar ci sono due puttane con gli occhi troppo bianchi, di pupille scomparse e guidatori appesantiti di mezzi pesanti di dopobarba e lamette e di thermos pieni di caffè di mogli giù in sicilia. Le torri di cemento e specchi brillano di luci arancioni comunali uguale alle luci del bar che si riflettono nella cornea da obitorio di una delle due puttane, quella più giovane, meglio truccata, col trucco, che fuma asmatica e ricorda e conta i soldi nella borsetta e ha smesso di guardare l’orario da tre anni. Metto due euro in una chiazza d’acqua del bancone, in due monete gemelle, studiando la prossima mossa del mio intestino azzannato da un cane luminoso.