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1 - 2 - 3 - 4 - 5 - tavola degli elementi 2007-2008 - poesia del citofono - 6 - doppie punte - divanismi - il cuore dei cani - 7 marzo - 01/12/2009 - poesia sessuale - poesia dell'abbandono - 092010 - poesia del centro Buffetti - poesia dell'operatore della wind - poesia di Dio - poesia della sedia nuova - poesia del pisciasotto - poesia del quattordici dicembre - di denti e d'amore -  239 - 745 - Cuore di cane di cancello - Poesia pagata da Petrella € 1,50 (anche poesia della tangenziale)

Sono un cane di cancello,

quando abbaio faccio gli occhi rossi,

si alzano le vene del collo,

per il cortile si sente solo il mio cuore nella cassa toracica,

e se avessi denti più forti,

mangerei il ferro delle sbarre che proteggo.

La sera mi fa male la gola,

e quando dormo sogno di mangiarvi gli occhi,

di leccarvi la spina dorsale,

di strapparvi il naso dalla faccia,

ma la notte non devo abbaiare,

mi chiudono nel garage,

dormo sul tappeto,

sento le macchine,

vorrei corrergli dietro,

e abbaiare alla luna.

Ci sta uno che lo schifo,

passa dall’altra parte della strada,

quant’è ver a maronn se si fa più vicino lo uccido,

voglio scavare nella sua pancia coi denti,

io vi schifo a tutti,

ma a questo di più,

è secco, non ci posso pensare,

mi fa uscire pazzo,

deve stare lontano dal cancello,

se passa più vicino sfondo tutto,

me lo mangio mentre piange,

cerco di tenerlo vivo il più possibile,

lo devo uccidere lentamente,

non fa niente che sono un ciwawa alto venti centimetri,

ho un cuore tenebroso e nero per uccidervi tutti quanti.

Poesia pagata da Petrella € 1,50

Mi sono fatto un pesce in mano nell’autogrill sulla tangenziale perché mi hai mandato un messaggio,  

sbagliando destinatario,

dove parlavi di labbra, di spine dorsali, di denti dentro la carne,

di una sera prima che dovevi essere da tua sorella,

vomito e continuo a farmi il pesce in mano,

mentre con la sinistra tengo la porta chiusa,

non vengo mai,

leggo il numero di telefono di uno che ce l’ha lungo,

di un altro ricchione che mi dà venti euro se lo chiamo e gli racconto la storia della mia vita,

e quanti soldi dovresti darmi tu adesso?

e come tutte le puttane, scrivo il numero di telefono tuo dietro la porta di questa cabina,

e dico che lavori in società con gli altri due, il ricchione e quello che ce l’ha lungo,

siete un circo di cannibali,

e per venti euro mandate messaggi alla spina dorsale sbagliata.

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745

le istruzione del tuo corpo in mezzo al polistirolo,

i tuoi denti per sempre avvolti nel cellophane,

appuntamenti in ritardo di dieci anni,

alle fermate del tram giuste,

non mi telefonerai mai di notte per dirmi che c’è un allarme che non ti fa dormire,

non ti accompagnerò mai a comprare le scarpe.

il peccato mortale di averlo sprecato?

il peccato mortale di averti toccato?

239

Mentre spingo il mio osso estensibile nella tua corteccia tra l’ombelico e il ginocchio,

guardo l’abat-jour su questo comodino,

[li sento solo io questi cani abbaiare?]

e studio le righe del parato nella camera duecentotrentasette dell’albergo Arcobaleno di Licola.

Prima, mentre ti lavavi i denti nel lavandino marrone,

mi hai ripetuto che esiste una relazione tra cazzo e poesia,

il primo penetra e l’altra ingravida,

una stronzata così,

e io che sono poeta di poesie sceme,

e ho la testa piena di lucertole,

e la pancia piena di cani,

vorrei polmoni di nuovo rosa,

 e denti senza lesioni,

capelli, diottrie e decibel,

e due centimetri di cazzo in più per ricominciare tutto daccapo.

Di denti e d'amore

Amore mio ti spengo le sigarette sul collo,

Poesia dei sintomi influenzali. [Presidio medico]

Mezza tachipirina,

e una tacca di aspirina,

sedia sedia sediolina.

Altra botta di sciroppo,

mentre soffia lo scirocco,

se fiorello vende scai,

io non compro capirai,

il termometro m’illude,

il mio corpo è una palude,

mentre il bactrim lavora,

io scatarro verde e viola,

il piumone mi comprende,

e rai tre che non si prende,

pulsa forte anche il mio dente,

bastardo nano presidente,

e mi stordisco assai da solo,

se scorreggio nel lenzuolo.

A diciassette anni vivevo di erezioni pulsanti,

interminabili,

ma ero attrezzato con una faccia che non sarebbe stata all’altezza,

le cose non si mettevano bene,

e tu che eri di quattro livelli più bella,

[nella piramide alimentare della bellezza saresti stata squalo],

(io lucertola),

ne avevi almeno ventisette,

[*di*anni*di*denti*bianchi*e*nasi*perfetti*e*zigomi*morbidi*e*capelli*lisci*di*baby*shampoo* johnsons*],

@il mio disordine geometrico mi dava per spacciato@,

io mi pettinavo con la gelatina,

[Studio L’Orèal Paris]

e ti aspettavo tutte le notti,

con la miocon il mio fremente e ridicolo e patetico turgore,

[i racconti dei miei amici parlavano di gente che si scopava fette di carne infilate nei termosifoni],

e nemmeno immaginavo quanto le necessità da macelleria sarebbero state vicine alla realtà,

ma tra te e me era diverso,

lasciavo la porta aperta,

e nel sogno tu ti infilavi nelle mie coperte,

gesù com’eri leggera,

pesavi meno delle lenzuola,

e ricostruivo l’odore del tuo collo,

e del tuo dentifricio,

e ti immaginavo nelle pose dei miei Le ore nascosti sotto il videoregistratore,

io e te su divani di pelle troppo costosi per lo stipendio di guidatore di tram di mio padre,

immobili,

come in un madame tussauds di uomini ritratti prima del momento della morte,

e la mattina c’erano i resti della mia passione che incollavano lenzuola e pigiama,

mi bastava chiudere gli occhi e vedermi attraversare il corso san giovanni,

e suonare al tuo campanello,

e leggere tutte quelle enne nelle targhetta del tuo cognome,

e io e te che ci sedevamo al pianoforte,

le tue dita che mostravano,

la maniera di suonare orrende musiche di gente morta da mille anni,

e io con le occhiaie,

il tuo maglione bianco Benetton,

il metronomo che scandiva il tempo che mi restava,

[lo stesso desiderio lo avrei provato solo dieci anni dopo per le camel light, i baustelle e una puttana di catanzaro]

io che memorizzavo dettagli olfattivi per il nostro imminente incontro notturno,

e l’altro allievo che già aspettava nell’ingresso,

anche lui con le occhiaie,

si sarebbe detto lo studio di un oculista,

quanto era reale il sogno,

amore mio di pentagrammi e bellezza.

Cuore mio
scrivo questi pochi appunti prima di farmi una sega
adesso che sono tornato a casa
nel caldo di placenta di San Giovanni a Teduccio
all’interno 23 della scala c
respirando a polmoni divaricati
lungo la strada che sa di piscio di cane e di fiato di poveri.

Guido su questo schifo di strada
lasciandomi superare dalle api piaggio e da un furgone rosso pieno di terreno
e certi tossici vestiti per bene
col cappello della nike
camminano a ridosso della linea bianca laterale sulla tangenziale
scansando i cani che invece la linea bianca non l’hanno tenuta presente.

Il programma radiofonico a diffusione nazionale
che adesso ascolto
spiega certe cose di oroscopi e congiunzioni astrali da non sottovalutare
e forse è proprio per questo
che adesso io
guido alle sette e venti del mattino
tornando a casa
nella direzione contraria al resto della gente.

In questo appartamento vuoto
arredato solo di un ventilatore di media grandezza
mi conto le dita dei piedi
e sogno un condizionatore d’aria
e uno spazzolino nuovo
e di nuovo la casa piena di assorbenti interni
come appena due settimane fa
che aspettavo seduto vicino al citofono
la scarica degli elettroni lungo il filo
e io che dicevo chi è e tu che dicevi io.

Prenderò un aulin per dimenticarmi di questa merda di mattina
di capelli che cadono nel lavandino e di occhiaie
di dentifricio solidificato nel tubetto
e di magliette sudate e di piedi incompleti
di soli cinque dita
cadauno
che non garantiscono più equilibrio.

Volevo scriverti un messaggio col telefono dell’ipercoop che mi dicesti di comprare caso mai ti sentivi male di notte    e dovevi chiamarmi d’urgenza, d’emergenza, d’emorragia di lacrime e di sigarette e di filo interdentale e di kebab

(tre euro e cinquanta, senza cipolla, molto tzatziki).

E adesso io che ho superato piazza Bellini,

sulla salita ho lasciato dietro una vecchia trainante un carrello della spesa ipertropico di buste di latte metaforico  di cibazione priva di canini e molari, tutta lingua e palato,

e ho visto un paio di ricchioni seduti che parlavano di fenomeni atmosferici del nord, lontani galassie piovose che tanto noi a Napoli ce ne passa per il cazzo e certe femmine con le tute e le suole legnose sul pavimento sconnesso disconnesso si spostano nervose con il fiato di marlboro rosse, 

e vini economici, 

e adesso che sto provando a usare le parole in forma comprensibile per un software telefonico, per farmi apprezzare come mi era riuscito con certi giornali,

mi viene in mente che non ho mai avuto un telefilm preferito nè una marca preferita di cereali, ma solo incroci, curve, semafori, cartelloni della pubblicità in una mia personale geometria euclidea di delimitati contorni, angoli di vie, buche, paletti

e la paura che non si alza il cazzo e la morte che comincia proprio in mezzo alle mie cosce, la morte precisa geografica satellitare che si annida nel mio canaletto urinario e che comincia da là a mangiarsi il mondo, mantide sdentata,    sposa fedele ipocondriaca bipolare narcolessica liquirizia

affondo la faccia nei lavori per una metropolitana che collega debiti e suicidi di una città piena degli uni ma poco degli altri, e decido di penetrarti con le parole, di ingravidarti con soluzioni grammaticali piene di sperma e fare il giochetto del filo molle che resta teso in mezzo alle due falangi.

Conto i cani e i piccioni di proprietà del comune come loro contano noi di proprietà dell’azienda della metropolitana che non vede l’ora di sganciarci nel retto caldo di terreno di scale mobili e corrimano, ascensori, nelle fondamenta umide della fica suburbana. Mi siedo da una parte e ti scrivo.

#3

Femmina siderurgica con il cuore di ferro,
t’attacco e m’attacco a te,
come calamita a porta di frigorifero.
 

Le 4 e 52 fuori il centro direzionale,
ho i capelli legati male, l’odore di epidermide della mia fica di 28 anni acido di adipe residui di colluttorio e immagini intraretina di denti approssimativi e imperfezioni dermiche del mento e aliti di cazzo e di fica umori incastrati sotto le gengive da rimuovere con chirurgica accondiscendenza. Sono in un bar con gli adesivi delle marche di birra e i ventilatori che preparo un euro e ottanta (tre monete da cinquanta e ne cerco una da trenta) per il cappuccino e il cornetto da mischiare agli umori gengivali, per avere un cornetto gusto fica e non ho ingoiato da quando ho preso la tangenziale di linee bianche e di catarifrangenti per masticarti e digerirti e metabolizzarti e pisciarti. Nel bar ci sono due puttane con gli occhi troppo bianchi, di pupille scomparse e guidatori appesantiti di mezzi pesanti di dopobarba e lamette e di thermos pieni di caffè di mogli giù in sicilia. Le torri di cemento e specchi brillano di luci arancioni comunali uguale alle luci del bar che si riflettono nella cornea da obitorio di una delle due puttane, quella più giovane, meglio truccata, col trucco, che fuma asmatica e ricorda e conta i soldi nella borsetta e ha smesso di guardare l’orario da tre anni. Metto due euro in una chiazza d’acqua del bancone, in due monete gemelle, studiando la prossima mossa del mio intestino azzannato da un cane luminoso.