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Segatura
Segatura
Mairas continua a guardarsi le mani, le tiene aperte, fissa le nocche e gli esagoni di pelle. Guarda se c’è un tremore, una vibrazione minima. Sono ferme, come lo erano ieri, ma ieri, adesso, è un tempo lontanissimo.
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Diamante
Diamante
Veronica ha ventidue anni e il bianco dei suoi occhi sembra fatto col latte. La sua pelle sa di lavanda. Una femmina col profumo incorporato. La seguo da dieci settimane, ho preso degli appunti sulle sue abitudini. Il suo odore l'ho sentito sul tram numero quattro, mi piace pensare che abbia una ghiandola sotto il collo dal quale lo sprigioni. Lo so che non è possibile, però l'ho collegato alla pubblicità di quel deodorante per interni che a minuti prestabiliti spruzza fragranze industriali nel salotto.
Le ho fatto dei filmati e delle fotografie con il cellulare e a casa faccio i fotomontaggi. Incollo la sua faccia su corpi di donne che vengono penetrate da uomini dalla muscolatura perfetta. Il piacere che ne provo è sublime, altrettanto lo è lo schifo per me, e per il suo corpo sudicio, che provo appena raggiungo il mio orgasmo. Certi giorni accendo il computer e trovo delle immagini di Veronica che si lascia penetrare da più uomini per volta. Corrotta, sporca, puttana. Lo tiro da fuori, le faccio vedere io come si fa, dura pochi istanti ma è potente, mi gira la testa. E' lei che mi segue. Si è procurata il mio indirizzo email, è lei che mi spedisce le fotografie. La vacca sceglie solo uomini robusti, le piace succhiare. Ho un hard disk pieno di immagini nelle quali succhia mentre un altro glielo sbatte dentro. Lei stessa mi invia le foto di notte. Dopo che ho spruzzato nel mio fazzoletto di carta e mi passa la follia che mi fa credere che sia stata lei spedirmi le immagini ho delle crisi di pianto. In un certo senso penso che siano quelle lacrime il mio vero orgasmo.
La mia faccia è geometricamente sbagliata, gli occhi per esempio e il naso, appartengono a due facce diverse. Le donne che fino ad adesso mi hanno abbandonato, erano solo troppo preparate in geometria. La loro severità era l'essenza stessa della loro bellezza. Veronica non accetterebbe mai lei mie labbra sottili e il gonfiore anfibio dei miei occhi.
Io anche desidero solo corpi perfetti e ritengo la bruttezza un peccato mortale. Scelgo con attenzione le donne dei video porno su internet. Quando posso, mi concedo il meglio. Cristo santo, mi è rimasto ancora dell'umorismo.
Mia madre mi chiede perchè ho sempre gli occhi gonfi. Sembra che io abbia appena smesso di piangere. E' stata lei a insegnarmi la bellezza, a svelarmela. La sua faccia, adesso che ha sessantatrè anni sembra quella di una trentenne. E' più giovane di me. La chirurgia estetica l'ha riportata indietro nel tempo, ma le sue viscere e il suo cervello sono vecchi. Ha qualcosa che le sta mangiando le ossa. Non si alza dal letto da quattro anni, una flebo la alimenta, un'altra cannula aspira i liquidi dalla sua vescica. Siamo io e lei da soli in casa. La mattina la trucco. Il rossetto, il fondotinta, l'eyeliner. Vuole anche profumo e gioielli e la sua collana di perle. Quando la morte arriverà la troverà ancora bellissima.
Mia mamma dice che devo pensare a me stesso. Sa che tra non molto morirà e che non potrà più mantenermi. Sarebbe bello se Veronica venisse in questa casa.
Abbiamo già parlato con quelli dell'impresa funebre. Mia mamma ha detto che voleva occuparsene lei stessa. Ha già pagato. L'addetto ha preso la misura e mia mamma ha scelto il modello della bara. Viviamo aspettando il momento della sua morte, nel frattempo, lei guarda la televisione, io i siti pornografici.
Ho scritto una lettera e l'ho spedita a casa di Veronica. Vive con i genitori, il padre ha una Alfa. Le ho scritto che che deve smetterla di inviarmi quelle maledette foto. Le ho scritto che non voglio vedere oltre il suo corpo osceno in quelle pose disgustose. Ma le ho anche scritto che sono pronto a perdonarla se si trasferisce a casa mia.
Immagino sia per questa storia che la mattina seguente sono arrivati i poliziotti e mi hanno portato in una clinica. Ho di nuovo dato di matto con la storia delle foto e ho scritto la lettera a Veronica. Adesso c'è una dottoressa che mi sta parlando. Io le dico come stanno le cose, e che se vuole posso dimostarle di avere decine di foto che Veronica mi ha inviato. Quella scrive su un pezzo di carta. Il suo tono volutamente amichevole mi dà sui nervi. Allora le chiedo di parlare con mia madre, le do il numero di telefono di casa e lei mi dice che mia madre è morta dodici anni fa e che non è la prima volta che sono in questo posto e che la lettera l'ho spedita a Michelle Hunziker e sono stati quelli di Canale Cinque a chiamare la polizia. Poi apre un libro con l'immagine di una donna completamente nuda mentre un'altra è china sotto di lei con la testa in mezzo alle sue gambe e mi chiede: che cosa vedi?
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termo-sifone
Termo-sifone
In quella specie di campo di battaglia camuffato da letto,
mi tendesti un'imboscata.
Ci furono delle vittime,
lo scontro fu mortale.
Ed è per celebrare quel momento,
che hai istituito il rito,
dov'io,
religiosamente mi spoglio,
e tu,
ferocemente m'inviti.
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Sessanta
Sessanta
Mia mamma mi ha partorito senza dolore sul sedile di dietro di una Fiat 127. Quando ha sentito le contrazioni ha parcheggiato nella piazzola di sosta della tangenziale, si è seduta dietro e ha acceso una camel light. Era buio e non c'era nessuna maniera di chiamare qualcuno. Mise sotto la lingua sessanta gocce di Novalgina che teneva sempre nella borsetta e ingoiò. Ogni camion che passava la 127 tremava e c'era il rischio che la forma a incudine della macchina di per sé non fosse abbastanza aerodinamica a sopportare tutto quel vento. C’era il rischio di ribaltarsi e finire prima di cominciare. Mia mamma strappò il rosario che c’aveva appeso sotto lo specchietto e guardando la croce disse a Cristo che stava tirando troppo la corda e che sessanta gocce di Novalgina non sarebbero bastate per molto, quindi almeno, bisognava darsi una mossa. Quando venni fuori mia mamma mi appoggiò sul sedile davanti, bruciò il cordone ombelicale con l’accendino della 127 e mi avvolse nelle pagine di un Tuttocittà del millenovecentosettantaquattro che teneva nel portaoggetti perché lei le strade non riusciva a impararle. Nell’ottanta poi sarebbe venuto il terremoto e molte tavole del Tuttocittà bisognò ridisegnarle. Quando tutto fu finito, io ero avvolto in uno strato di pagine con le pubblicità di aziende di traslochi e numeri di radiotaxi, mia mamma mise la freccia a sinistra e guidò verso l’ospedale Loreto mare macchiando di sangue il volante e il cambio. Il casellante della tangenziale di Corso Malta quando la vide inzuppata e madida le chiese se avesse bisogno di qualcosa.
"Li sai mettere i punti?".
"No?".
"E allora alza questa cosa, muoviti".
Parcheggiò sulla rampa del pronto soccorso. Un infermiere le disse che non si poteva stare là. Lei allora gli lasciò le chiavi e gli disse di metterla dove gli pareva e uscì con un cartoccio umido di carta da giornale.
"Dove l'ha trovato?", disse il primo medico che la vide e "non si può fumare qua dentro", le disse un altro. E' a quel punto che ci presero a tutti. A lei la stesero su una lettiga ricoperta da un lenzuolo con scritto il nome dell’azienda ospedaliera e le infilarono una flebo nel braccio. Io invece venni portato in una sala più piccola dove mi misurarono la temperatura, mi contarono le dita dei piedi, mi pesarono e cercarono di capire quanto fosse conforme alla legge un figlio nato da una femmina che mentre continuava a perdere sangue fumava le camel light.
Quando mio padre arrivò all’ospedale la prima cosa che mia mamma gli disse fu: "avevo paura di incontrare tua moglie. Si sarebbe messa a urlare come la volta scorsa al supermercato. Tua moglie mi odia".
"Dove l’hanno messo?", disse lui, che adesso poteva parlare di me come unità fisica indipendente.
Mia mamma fece un cenno con la testa per fargli capire dove mi avevano portato. Mio padre allora si fece spiegare da un’infermiera io chi fossi in mezzo a decine di altri ragazzini nelle mie stesse condizioni e restò a guardarmi attraverso un vetro. Appoggiò le mani e cominciò a contare muovendo la testa. Quando mi vide dovette pensare che io e lui non ci assomigliavamo e che adesso a quella ragazza che aveva partorito da sola sulla tangenziale qualcosa bisognava dirle, ma pure alla moglie, che già una volta colla forbice da cucina aveva provato a infilzarlo. L’avevo rovinato. E lui che era un vigliacco, si chiedeva cosa gli sarebbe successo adesso e se c’aveva le stesse palle che c’avevano tutti gli altri uomini, o almeno le stesse di quell’altro che poi era mio nonno. Allora si disse che da qualche parte bisognava cominciare, andò al telefono a gettoni dell’ospedale e con due gettoni, e senza respirare, spiegò alla moglie che da quel momento le cose erano cambiate. Non aveva casa, non aveva lavoro, era così povero da sentirsi libero, la moglie non gli poteva togliere niente. Quando il secondo gettone cadde nella pancia del telefono lui le chiese scusa e lei gli disse che era un pezzo di merda, lui le chiese nuovamente scusa e lei di nuovo che era un pezzo di merda, fallito, pezzente, miserabile e mio padre che aveva appena trovato il coraggio si domandò quanto cristo durassero due gettoni.
Quando ritornò nel corsia mia mamma stava ascoltando la storia di una vecchia aggredita da un cane. Ma sul cane non era tanto sicura, mia mamma poi mi disse che erano stati i figli a dirle così, per tenerle nascosto il male che un uomo può fare a un altro. La vecchia era stesa sulla barella e mia mamma le accarezzava i capelli mentre la flebo le spingeva un liquido trasparente nelle vene. Lui le fu vicino e senza interrompere il racconto della vecchia le fece capire che era tutto a posto, che non si doveva preoccupare, ma in cuor suo non era troppo sicuro di quello che stava dicendo. Lasciò le due donne, pensò che forse mia mamma aveva qualcosa da chiedere alla vecchia su come si crescessero i bambini, i pannolini, i dentini, la varicella. Andò al bar, disse all’uomo dietro al bancone che aveva bisogno di un caffé con la grappa, ma non aveva soldi, e in cambio gli raccontò la storia della moglie vera e della moglie finta.
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01/12/2009
01/12/2009
Mi chiamo Solange Magnano e sono morta oggi, primo dicembre duemilanove durante un’operazione di chirurgia estetica. Non pensate che la mia sia stata una morte evitabile, non ho mai avuto scelta. Le vostre facce deformi, i vostri nasi gobbi, la mancanza di simmetria delle vostre arcate sopraccigliari non mi interessano. La geometria disarmonica della vostra faccia è un’anomalia, la bruttezza è una malattia. Rifiuto la vostra miserabile compassione. Ho avuto tutto, ma volevo di più. Sono stata miss Argentina e quando ho sentito la morte sopravvenire nel letto della mia clinica ho chiuso gli occhi e ho pensato che la bellezza stesse riprendendosi tutto quello che mi avevo dato. Ho ringraziato per il debito che avevo con lei e ho pagato il conto.
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Volume
Volume
Monica era stata battezzata dal guardiano dell'Esselunga di Viale Ripamonti. L'aveva vista nei monitor del circuito chiuso mentre rubava un fermacapelli. Lo teneva in testa come una corona. Quando l'uomo le chiese come si chiamasse lei rispose: Monica. Le venne in mente il nome della ragazza che fuori la scuola le lanciò un uovo e le urlò cinese di merda. Il guardiano la portò nella control room. Passarono per un corridoio stretto con i tubi dell'aria condizionata appesi sotto il soffitto. Chiuse la porta, la fece inginocchiare e le disse di aprire la bocca. Fu in quel momento che Monica decise che quello sarebbe stato il suo vero nome, non quei segni impronunciabili che i genitori le avevano scelto. Se gli altri non sanno leggere il tuo nome allora non esisti. Mentre l'uomo le teneva la mano sulla nuca per dettare il ritmo, Monica pensò che l'unico peccato mortale che veramente aveva da farsi perdonare era di non essere italiana e succhiando, chiese l'assoluzione.
In giro però continuavano a chiamarla la cinese. La madre una mattina le chiese dove avesse preso quel giubbino nuovo. L'aveva aspettata tutta la notte nel kebab all'angolo e Ramis le diede una sedia vicino la vetrina. La città era piena di cani che si muovevano come comete impazzite. Quelli del kebab non avevano il coraggio di dirle che alle due avrebbero chiuso, ma lei capì quando cominciarono a lavare e tornò a casa. Monica arrivò che il sole era alto, andò a sciacquarsi la bocca col colluttorio e sputando nel lavandino disse alla mamma che era una cinese di merda e che non doveva più chiedere niente.
Potevi fartela per poco, per molto meno di un giubbino. Una Ceres, una pasticca, una striscia e la cinese si faceva perdonare quegli occhi deformi e quella pelle troppo chiara nel bagno di Feltrinelli, nel bagno dell'Hollywood, nel parcheggio del Garden. Scoprì che Milano era fatta di interstizi nei quali infilarsi e di un milione di bagni pronti ad ospitare le tue ginocchia. Il peccato si poteva espiare in ogni punto della città. L'unica cosa che davvero importava alla cinese era ascoltare la musica quadrata, precisa, geometrica delle discoteche. Un miliardo di watt le rimbombavano nella pancia, ogni pasticca che si guadagnava nei bagni era un metro più vicino alle casse. Ci voleva coraggio per farsi sotto. L'urto sonoro ti faceva vibrare le viscere. Più volume, più pasticche, più strisce da spararsi nel naso.
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Con gli occhi pieni di mdma Milano era stupenda. Le luci delle macchine si confondevano veloci sulla retina mentre infilava il collo esile nel giaccone. Mangiò in un macdonald’s. Si sedette a un minuscolo tavolino al piano di sopra. I neon bianchi erano stelle di venti watt, costellazioni made in china. Fece segno a uno dei ragazzi dietro al bancone che alla fine capì. Si chiusero nel bagno, lui le passò dieci euro rubati dalla cassa e lei si inginocchiò. Padre nostro che sei nei cieli aiutami a pronunciare bene la erre. Non appena le ginocchia toccarono le mattonelle di nuovo una musica forte prese a batterle nel cervello. Poco dopo era a casa del ragazzo. Un appartamento con il parato e un divano. Era china su un tavolino a tirare un striscia di speed e a ballare la stessa musica che non usciva più dal cervello. Ancora in giro.
La conoscevano tutti la cinese, era la star dei posti che non chiudevano mai. Lei arrivava al bancone, le pupille erano strette, qualcuno la salutava, poi cominciavano ad arrivare. Si avvicinavano con cautela perché vista l’ora tarda, la cinese era l’ultima possibilità che Milano aveva di svuotarsi nel bagno di un lounge bar o sul sedile di dietro di una bmw. Era l’ultima possibilità che Milano aveva di perdonare e di purificarsi. Alle quattro di notte la cinese era la sedicenne più preziosa della città.
La
direzione declina eventuali responsabilità sulla trasmissione di forme di
sifilide poco conosciute contratte durante copule consumate, anche se
onestamente pagate, nell' hotel Messico.
***
Mi
chiamo
Gianni Solla, 31 anni. Zoppico per finta quando attraverso la
strada bloccando il traffico. Lo faccio solo per provocare il senso di
colpa cosmico nelle persone. Raccolgo i punti del latte e i punti della
benzina. Spero di vincere il borsone entro Ottobre. Ho studiato la
chitarra elettrica per dieci anni ma ho sempre avuto problemi con il mi
bemolle. Per suonare una canzone devo accertarmi che dentro non ci sia il
mi bemolle. Anche il fa minore mi ha sempre dato problemi. Abito a Napoli
in un quartiere più pericoloso della striscia di Gaza. Da piccolo le
maestre dicevano che ero un bambino precoce mentre mio padre diceva che
ero mezzo scemo. La partita è ancora aperta.
* Non lo so se
il sito si vede bene a 800x600 o ad altre risoluzioni perchè non capisco
niente di grafica, però vi dico che a casa mia e anche da Gerry si vede
bene, quindi se non vedete bene il sito avete un problema. Se ci tenete a
sapere cosa c'è scritto comunque potete sempre chiamarmi al cellulare e vi
leggo tutto che tanto ho l'autoricarica. Tutto quello che trovate scritto è
mio quindi non fate i figli di di
puttana perchè vi rigo la macchina. La cornice attorno al titolo l'ho presa
da Rolling Stone ma tanto quelli sono rock&roll e non s'incazzano.
